Я вчера ощутила настоящее блаженство, когда дописывала тот репортаж.
странная штука - писательство. иногда ты держишь в себе какие-то сокровенные мысли, считаешь, что ты достаточно хорошо знаешь самого себя. а потом, в той или иной ситуации ты хватаешься за голову с душераздирающим криком: "как я мог так поступить?!" или орёшь что-то вроде: "я не хотел!".
а вот когда перед тобой листик, когда ты сжимаешь в руке ручку или карандаш, ты словно на исповеди. то, что ты пишешь - это и есть ты.
да, да, дружище, вот то, что на клочке бумаге - это всё твоё гребаное существо.
но самое страшное, это когда ты садишься за исповедь и понимаешь, что тебе нечего сказать. ты пуст. ты растратил себя на какое-то дерьмо, которое того не стоило даже. пока тебе есть что сказать - ты живой. пока ты пишешь, ты живёшь. если хотите, можно сказать так: "пока ты мыслишь, ты живёшь". сейчас эта цитата сама пришла на ум, но думается мне, что до меня, невъебенного философа, уже кто-то смог такое придумать.
поэтому, я с полной уверенностью могу сказать, что я живой.
да будет так.